Campo
La tarde está muriendo
Como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
Quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
Hace llorar de lástima.
Dos ramas en el tronco herido, y una
Hoja marchita y negra en cada rama!
Lloras? … entre los álamos de oro
Lejos, la sombra del amor te aguarda.
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